Historias e historietas

El veterano productor Dino De Laurentiis (77 añitos dedicados al Séptimo Arte) parece que pretende aferrarse al último clavo ardiendo que en su irregular trayectoria ha supuesto la saga de películas basadas en el personaje del psiquiatra caníbal Hannibal Lecter, creado literariamente por el escritor Thomas Harris y que hasta ahora había aparecido en tres films financiados por De Laurentiis: “Hunter” (1986),“Hannibal” (2001) y “El Dragón Rojo” (2002), esta última un “remake” o nueva versión de la citada “Hunter”. Paradójicamente, la única aventura de Lecter no producida por De Laurentiis fue la mejor de todas, “El Silencio de los corderos” (1990), una obra maestra del irregular Jonathan Demme que contó con las valiosísimas aportaciones de Jodie Foster y Anthony Hopkins, este último interpretando a Lecter con mucha más fortuna que Brian Cox, que le había dado vida en “Hunter”. El grandísimo éxito de “El silencio de los corderos” hizo que el veterano productor italiano recuperase los dere

“Espartanos… esta noche cenamos en el Infierno”. Con esta sencilla frase, escueta pero brutal, llena de valor y de estoicismo, podría definirse el espíritu de “300”, la película de moda, el film que está rompiendo taquillas allá donde se estrena. Nos hallamos en el año 480 antes de Cristo. Todo el mundo conocido está siendo sometido por el todopoderoso emperador de Persia Jerjes I. ¿Todo…? ¡No! En el seno de la pacífica Grecia, un paraíso de las artes, la política y la cultura en general, existe un pueblo habitado por guerreros cuyo único destino en la vida es ser válidos para el combate, aptos para la guerra, sanos, fuertes y con un valor a prueba de cualquier amenaza. Los espartanos NO podían ser débiles, enfermizos o cobardes, porque ya desde muy niños eran sometidos a brutales pruebas a las que sólo sobrevivían aquéllos que fuesen realmente dignos de ostentar orgullosos el nombre de su patria. Ante el demoledor avance de Jerjes, auténtica apisonadora de naciones y culturas, sólo el

La última astracanada político-judicial que ha conmovido a nuestra sociedad no va a quedar impune, como era de prever. Claro que ¿hasta dónde están dispuestos a llegar algunos en su deseo de deslegitimar al precio que sea al Gobierno legítimamente elegido por la mayoría de los españoles el día 14 de Marzo de 2004?. El pasado miércoles, el líder de la ilegalizada Batasuna, Arnaldo Otegi, debía comparecer en la Audiencia Nacional para ser juzgado por un delito de enaltecimiento del terrorismo. Sin embargo, de forma sorpresiva, inesperada y escandalosa, el exbatasuno fue puesto en libertad. Indignante, sí. Repugnante, también. Pero ¿es realmente lógica, sensata y consecuente la inmediata reacción del principal partido de la oposición?. Muchas veces he manifestado una actitud crítica hacia algunas decisiones llevadas a cabo por el Gobierno del señor Rodríguez Zapatero. En más de una ocasión he expresado mi convicción, nacida en el seno de mi pensamiento liberal, algo zurdo pero siempre pac

Es curioso cómo las desgracias, más aún que las alegrías, unen a las personas. El dolor, más que la felicidad, hermana a los seres humanos, acerca sus lejanías, minimiza sus diferencias. El domingo por la noche, mi novia se encontró mal. Una vez cumplido el requisito número uno al que la lógica obliga (buscarse bien), le pregunté cuáles eran los síntomas que padecía, y me resultaron algo inquietantes: un dolor en el centro del pecho y una sensación de ahogo; por lo menos, no tenía náuseas, vómitos, mareos, dolor de barriga ni había sufrido la pérdida de la regla, pero el hecho de que pudiese tratarse de un trastorno remotamente relacionado con el corazón (en el sentido físico de la palabra) me llevó a proponerle que fuéramos de inmediato al hospital. En principio se opuso, y durante un rato pareció que las molestias cesaban… hasta que, minutos después, regresaron, junto con mi inquietud. Procedía, pues, ignorar sus reparos originados por la galenofobia (ignoro si existe esta pal

No es la primera vez que hablo de “The Ultimates”… y seguro que no va a ser la última. Acaba de distribuirse en librerías especializadas el número 6 del volumen 2 de la edición española (que contiene los episodios originales 9 y 10), y, tras haberlo leído anteayer (o, mejor dicho, anteanoche), sigo todavía asombrado e impactado. En episodios anteriores se había iniciado una subtrama en la que, al tiempo que el gobierno estadounidense desarrollaba su habitual política intervencionista amparándose en el poder prácticamente imbatible de sus “Ultimates”, alguno de estos “vengadores definitivos” comenzaban a ser cuestionados o alejados del grupo. Así, Hulk/Bruce Banner era ejecutado (¿?), Thor quedaba confinado tras dudarse de su cordura y su autenticidad, Ojo de Halcón y su familia eran aparentemente masacrados y el mismísimo Capitán América era acusado de ser un topo, un traidor dentro de su propio grupo. En este número 6 que ahora tengo de nuevo entre mis manos se revela por fin el treme

“Epic Movie” significa, obviamente, “Película Epica”, aunque los norteamericanos no sólo denominan así a las cintas cuyo proceso creativo, duración o presupuesto las convirtieron en auténticas epopeyas del celuloide (“Lo que el viento se llevó”, “Ben-Hur”, “Cleopatra” o “Los Diez Mandamientos” serían los ejemplos más significativos del llamado “Género épico”·tal como aquí lo conocemos), sino también a casi todas los films que nosotros adjetivaríamos simplemente como “de aventuras”. Tal y como reza la publicidad, “Epic Movie” ha sido perpetrada por alguno de los guionistas de “Scary Movie”, que ya de por sí constituyó una importante decepción creativa y cualitativa en su propósito de burlarse de determinados films de terror (con “Scream” a la cabeza), aunque su incomprensible éxito económico ha posibilitado la realización de tres secuelas. En “Epic Movie” la mayor parte de los chistes (malos) son a costa de “Las Crónicas de Narnia: El León, la Bruja y el Armario”, cuya trama argumental

No hace demasiado tiempo, las cosas no eran como ahora. En una época todavía reciente, que ninguno de los que me estáis leyendo habéis vivido ni yo tampoco, pero que queda patente en los libros de Historia, los documentales y la memoria colectiva, las mujeres no eran iguales que los hombres. Es decir, por supuesto que eran iguales, pero socialmente no se las consideraba del mismo modo. Durante muchísimo tiempo, la única misión asignada a la mujer era la de satisfacer al varón, ya fuese como objeto sexual o como esclava-cocinera-limpiadora. Eran tiempos oscuros y los seres humanos que entre las piernas no portaban testículos dictatoriales tenían que asumir, sumisas, su condición de complemento, de apéndice, de comparsa, de media naranja que jamás podía aspirar a la condición de naranja completa. Por si alguien lo ignora, hay que recordar que hasta hace no muchos años las mujeres no podían tener propiedades a su nombre, ni pisos, ni coches ni nada, era de todo punto imposible que pu

Hace muchísimos años, allá por 1979, tuve mi primer contacto con un tal Frank Miller, un señor cuyo nombre y apellido me recordaban al principal villano de “Solo ante el peligro”, aunque cambiando las pistolas por los lápices de dibujo. Miller, el artis ta, se ocupaba de los bocetos de un par de episodios de “Spectacular Spiderman” (publicado/masacrado en España en aquel entonces por Ediciones Vértice), y, francamente, no me pareció nada especial como dibujante. Definitivamente, no estaba a la altura de John Romita Sr., Gil Kane o Ross Andru (mis favoritos por aquel entonces), y su estilo me recordaba más a Sal Buscema, que no era precisamente santo de mi devoción. El caso es que debí equivocarme en mi primera apreciación acerca de él, porque enseguida fue subiendo más y más peldaños en el escalafón de los más reputados autores de historietas. Su primer trabajo realmente importante lo realizó, sin embargo, para la Distinguida Competencia (es decir, DC Comics) y se trató de “Ronin”, act

Hoy mismo acabo de enterarme… y deseo fervientemente que no sea verdad (aunque sé que sí lo es), o, al menos, que se trate de algo eventual o pasajero. Ahora es el Capitán América quien ha muerto. Hace unos años le tocó el turno a Superman, aunque todo fue fruto de una estrategia comercial de DC Comics. Sí, la saga en la que el Hombre de Acero moría (a manos de Doomsday) resultó maravillosamente trágica, con dibujos de un Dan Jurgens en plena forma, pero tras ella sobrevino otra macro-saga titulada “El Reinado de los Superhombres”, después de la cual el último hijo de Krypton volvía a la vida, más cachas que nunca. Asimismo, en Marvel acababan de matar a mi adorado Spiderman (lo comentábamos aquí apenas hace unas semanas), también como pretexto para una hiperpoderosa resurrección. Lo del Capitán América parece que va en serio, o al menos éso ha declarado Joe Quesada, el editor en jefe de Marvel. Al parecer, una figura como Steve Rogers, que en su uniforme personifica los colores y las

Mi mejor lectora me pidió hace unos días que comentase los premios Oscar de este año y, aunque, ciertamente, podría parecer que se trata de un tema ya bastante superado, he pensado que nunca es tarde para dar una visión a toro pasado de un asunto que hasta hace bien poco me quitaba el sueño. Sí, amigos no hace mucho tiempo permanecía en vela durante una noche al año, no por motivos de fuerza mayor sino por causas puramente lúdicas, con el fin de asistir a la retransmisión televisiva de la Ceremonia de Entrega de los Premios de la Academia, comúnmente llamados “oscars”. Luego Canal + se hizo con la exclusiva del evento, y, mientras pude, estuve abonado a dicha plataforma, pero los avatares de la vida me hicieron finalmente renunciar a tal privilegio, por lo que, a pesar de ser un acérrimo defensor de la radio, mis noches junto al tío Oscar nunca han vuelto a ser lo mismo. También se da el caso de que hace tres años dejé de realizar mi programa radiofónico “Pantalla Grande”, en el que si

De verdad que pensaba ser discreto, humilde y aun generoso y había decidido no restañar mis heridas barcelonistas hurgando en la poco decorosa derrota de nuestros sempiternos rivales merengones, pero…. la tentación es fuerte, la carne, débil y ¡¡ya son tres!! las personas que me han animado a escribir también sobre la eliminación del Real Madrid en una Champions League que sólo tendrá de blanco español los colores de la indumentaria del Valencia. Si el día anterior hablaba de que, después de todo, el Barça había caído con cierta honrilla ante un rival que –no voy a negarlo- se había demostrado superior, no puede decirse lo mismo de los pupilos del signore Capello, que en apenas 10 segundos (el gol más rápidamente materializado en la historia de la Liga de Campeones) dilapidaron la ventaja que se habían traído del Santiago Bernabéu. Frente a ellos, un Bayern de Munich que no atraviesa su época más gloriosa pero que, al menos, jugó al fútbol con tesón y cierto coraje, además de contar co

Han pasado algunas horas, y todavía me embarga cierta sensación de tristeza, de frustrada decepción, de impotencia apenas maquillada. El Barça, nuestro Barça, caía eliminado de la Liga de Campeones ante el Liverpool, lo cual era fácilmente predecible a tenor del resultado cosechado en el partido de ida en el Camp Nou. Lo peor de todo, y a pesar de que la defenestración azulgrana estuvo revestida de cierta honrilla (después de todo, el partido decisivo lo ganamos por 1-0), fue, al menos para quien ésto suscribe, la sensación de “quiero y no puedo” que el conjunto de Frank Rijkaard transmitió durante la gran mayoría del encuentro. Hace apenas dos años, este mismo equipo era la sensación de España y de Europa. Su juego vertiginoso, la alegría de su fútbol, su gran capacidad resolutiva… asombraban a propios y extraños. Dos eran los hombres directamente responsables del “milagro”: Rijkaard, un entrenador con un currículum más bien discretito pero que, recomendado por el gurú Johan Cruyff, h

Con cierta incredulidad y con mucha indignación leí en los periódicos y escuché en la radio la crónica de los sucesos acaecidos en Lorca (ciudad en la que vivo) el pasado Domingo día 4 de Marzo, con motivo de la visita del Presidente del Gobierno, José Luis Rodríguez Zapatero. Hace algunos meses todavía había quien me tachaba de “zapaterista”, porque en aquel entonces mi natural tendencia hacia el librepensamiento se sentía satisfecha ante algunas decisiones tomadas por el Ejecutivo, como la salida de las tropas de Iraq o la muy igualitaria legitimación del matrimonio entre personas del mismo sexo. Sin embargo, determinadas actuaciones como la pésima gestión del Alto el Fuego etarra o de la huelga de hambre del terrorista De Juana Chaos me han hecho perder totalmente la ilusión y la confianza en el actual Gobierno, llegando hasta el punto de que uno de mis lectores no dudó en preguntarme, tras leer uno de mis últimos artículos, si acaso me había vuelto “facha”. Pues no, queridos amigo

Os transcribo un chiste (¿?) que un amigo me envió por e-mail hace unos días, concretamente el pasado 28 de Febrero: Un hombre estaba desayunando a las 8 de la mañana, un sándwich y un café, cuando vio una procesión, un funeral muy inusual que se dirigía al cementerio cercano. Un gran ataúd negro era seguido por un segundo gran ataúd negro como a 50 pasos detrás del primero. Detrás del segundo ataúd caminaba un hombre solitario con un enorme perro pitbull al que sostenía de la correa. Detrás de él caminaban unos 200 hombres en fila. El hombre que estaba desayunando no pudo aguantar la curiosidad. Con mucho respeto se aproximó al hombre que llevaba al perro y le dijo: - Señor, sé que este es un muy mal momento para molestarle, pero nunca he visto un funeral como este. ¿De quién es? El hombre que iba con el perro respondió: - Bueno, en el primer ataúd está mi esposa. - ¿Qué le pasó? - replicó el primero, y el viudo respondió: - Mi perro la atacó y la mató. El curioso preguntó de nue

Sorprendido. Así me quedé, en plena sala de cine y flanqueado por mis dos hijos, cuando “Un Puente hacia Terabithia”, a pesar de lo que su (engañosa) publicidad trata de vendernos, resultó ser una de las mejores y más dramáticas películas sobre el mundo de la infancia que he podido ver en estos últimos años. Jess (Josh Hutcherson) es un muchacho de familia humilde, que se ha criado junto a tres hermanas. Su madre parece ignorarle y su padre es incapaz de comprenderle. Agobiado por la precariedad económica y deseoso de escapar a su triste realidad, Jess se refugia en el deporte y, sobre todo, en el dibujo. En el instituto, suele ser el blanco de las bromas pesadas de los inevitables camorristas , pero un buen día conoce a una chica, Leslie (AnnaSophia Robb) que no sólo es capaz de ganarle en atletismo sino que también le aventaja en imaginación. Juntos son capaces de crear todo un mundo mágico en el que se refugian de la mediocridad de sus vidas cotidianas, hasta que un día la cruda rea